el gran kekoga
bienvenidos!

de dientes,
tu bella cabeza
el bello césped verde húmedo vivaz matinal
tu bella cabeza marcando sangre
tu bella cabeza es como un chicle que se pega a la mierda superficial de mi poesía
tu bella cabeza mojada por la llovizna
tu bella cabeza al sol pululando olores
tu bella cabeza y las preguntas de los insectos
tu bella cabeza cortada en el medio del parque y yo flotando en la mierda superficial de mi poesía

Amanece con la birome mordida clavada en la sien
el espejo te saca la lengua, te la revuelve hecha estomago
el tiempo es la espasmódica ilusión de un oxígeno acabado
llueve, sí,
el alma o lo que sea que no te haya devuelto el espejo lo sacás de la heladera
lo que sea que no te haya devuelto la vida
lo estás pisando con el resto de las tripas en el piso
estás vivo porque no estás muerto
suficiente,
suficiente para que se tarde la mórbida lengua en los pies
suficiente para la garganta amarillenta febril de caucho negra
los demonios de lo cotidiano son gordos grises y transpirados, no,
la calle es vacía y gris y no significa mucho
las personas reproducidas día a día,
en bloques perfectos,
a disposición en el mercado,
materialidad infinitamente cóncava,
de reglas de igualdades de geometrías les hacen sus sentimientos
les llevan la vida
trabajo fácil en un mar de despiadados
gigantesco denso corre sobre los cuerpos como una sierra en llamas,
despiadados, apenas despiadados
crueles, apenas crueles
poderosos, apenas poderosos
su existencia triste externa holográfica en mis manos
en mis manos su peso hueco
su ignorancia vacía sintética
la horma de sus rostros de sus gestos
nada
bajo mis letras, bajo mi presencia, bajo mi ausencia
moviéndose dando vueltas volando
muñecos difusos continuos quirúrgicos
de toda humanidad.

alimentar al olvido
de metal grosero
al olvido de verde y picana
al engranaje gigantesco del ojo
del olvido
con ese cacho de carne que falta
en la garganta
alimentar al espasmo
de temblor quebrado
al espasmo de silencio y va de retro
a las barrigas grotescas
de un ejercito de sapos
pintados de moneda
con esas lágrimas secas
paralizadas en vilo
de salir a la muerte
con ese cacho de voz que falta
en los puños
que crispa en los dientes
alimentar al asco
de uniformes a patadas
al asco de caras muertas
a la tersa coherencia juvenil rutinaria y jovial
de los asesinos
con las calles vacías
con la retórica
con el cacho de estómago que nos falta
con anestesia con moneda
alimentarlos
que allí están
formando en filas
entre la gente
que allí están
pensándonos
pensando que no debemos hacer nada más que morirnos
ellos que están allí y nosotros que estamos acá
y en el medio el precio en dólares
de los cadáveres.

Algunos gritos se inmortalizan en el silencio,
mal escrito.
Mal escrito, una luz verde se desliza por la oscuridad, que es el río.
Mal escrito, un sentimiento de inmortalidad, débil, nauseabundo,
calienta mi espalda.
El amarillo como la poesía tiene costumbre de la locura.
Quiero pararme, ya no.
Fuerza de tumba milenaria, hablas,
donde ni siquiera el loco puede.
La comida es repugnante.
Cada segundo, se aferra al cuerpo,
lo martiriza, mal escrito.
Tengo que arrastrarme.
Condena.
Muerto lo que hice, muerto yo.
Mal escrito, ejércitos animalescos,
inconscientes, ensañados con la obra,
con la cordura, con la dulzura,
con la paz, con el humano,
con sí mismos.
Allí están, han dicho.
Pareciera que todo lo que creo es mentira, no es así,
lo sé, quiero saberlo.
Pero aún no dejo de ser mezcla,
arrebatada al destino,
que ya sólo espera.