el gran kekoga
bienvenidos!

y al fin murió
el gaucho, el verdadero
aquel de dos cintos, y de muchos facones ensangrentados
aquel de las poesías como fibromas, como bolas de pelo negro
raído, doblado, flaco, sufriente
no otra forma podía tomar su partida
quienes temimos conocerlo
lo vimos al fin como niño
su dignidad atravesada
y el lago de la muerte, partido en lágrimas
y nos atravesaba a nosotros
a la vez que nos besaba
como en un último gesto que no dio nunca

trabajador, corriendo las calles una a una
llegando las cartas una a una
por un pesito, la vida en la bicicleta
marginal, lejano, lejos quedaba su existencia
a todo un cansancio de pedaleadas
y escupiendo plusvalía roja
llegaba digno
para no comer nada
y escupir una vez más en la cara inexistente de las relaciones que lo sometían
que no iba a ceder, que no se iba a entregar
no se le iban a meter adentro
no los iba a incorporar, una vez más...

entre rejas y blancos colores, y delantales y pastillas
y seres jóvenes dormidos a la fuerza,
lo encontró el crepúsculo, encañonando el aire de la ventana
reventando el vidrio con un pensamiento que no rompió el silencio
ni la tersidad del momento,
creo que lo vi en ese momento
y no supe más que vacilar frente a la vida,
y atrás quedaba la calle y el pasmo
y de un golpe quedaba su poesía
vibrando en el vacío
en la blanca confusión
como un puño negro que golpeaba la tierra
se ordenaba al fin, la encontraba al fin
no de otra forma podía partir

para el Li en su último trago